En la transparencia, no hay dios
sino rectángulos, mirando las clínicas.
la sombra de tu claustro, espera
el cíclico rumor de las voces enfermas.
allá abajo, formas en el aire
llaman al pasado, y su lluvia
un arocoiris calló, el miedo
de los ojos lacerantes, en la ceguera.
Somos yo
Dios del caos
y tu reflejos
